Um Texto Enquanto o Dia Clareia

No chimbal fica aquele som quase que ininterrupto, quase uma coisa só, na caixa um tá, tá tá contínuo e o bumbo marca o contra-passo da caixa, mostrando todo o ritmo do baterista, o baixo meio que acompanha isso, dançando entre as notas que a guitarra, grita, aliás, grita não, berra, o over e a distorção estão no máximo, ainda que o som da guitarra não passe de um mero coadjuvante pra voz que, como sempre, lamenta a vida. Isso é uma música, isso é a música que a gente houve na madrugada. Entre psicodelias e metáforas de vez em quando há uma epifania. A minha geladeira ainda abriga oito cervejas e são apenas cinco da manhã, não vai durar o dia inteiro. Outra música, triste e rápida, daquelas que me lembram da tristeza que é não ter mais os dias bons. Dias bons são superestimados, assim como olhos verdes, assim como o sentimento irracional que se tem no ápice da racionalidade. Assim como aquele avião, ah, se ele tivesse pousado com um passageiro a menos eu teria sido tão feliz. Mas não fui. Hoje sou Pedro, todos eles, o dos contos, o das frases, o da Heineken, o do temperamento estranho, o do bom gosto, ou do gosto duvidoso. O que se irrita, taca as coisas no chão, deita na rua e ri, mesmo sem ter motivo, afinal eu acabei de olhar pro lado, e agora só faltam sete cervejas.

Não era pra ser uma série, mas é que o dia sempre clareia, não é?
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Sobre drepo

Pedro Lacerda, filho de Robson Lopes e Marivalda Lacerda, do Vale do Jequitinhonha.
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