Pra Salvar a Madrugada

São mesmo as melhores coisas do mundo, São Paulo, Pedro e nunca. São todos os santos juntos, são milagres profundos, são merecedores de uma vida silvestre, selvagem, voraz, e a nota o público é quem dá, aliás, é quem atira e retira o que acabou de dizer quando não mais convier. Basta conviver e ver que são todos malucos, mais parecem eunucos entorpecidos de prazer, mais parecem muros que tapam tudo o que de melhor desejaríamos ver. Mas são heróis, são vistos como vilões, mas são heróis, um herói romântico, transformado a cada minuto no anti-herói anti-galante, nos culpados pela falange que se abre e regurgita a paupérrima sobremesa do dia. São mártires, mortos por quem devia proteger, protegidos por quem merecia saber que a vida é feita de algo mais que ônibus, praia e Pacaembu. A vida tem escolhas que nos remetem a recusas que nos faz arrepender-nos a cada segundo. São caixas de Pandora abertas a cada segundo, são panelas velhas feitas a cada segundo, são fomes a cada segundo. São os típicos concidadãos a cada segundo, e eu fico em segundo plano, num plano feito pelos imundos, que planejam ficar ricos, enquanto aqui em baixo ninguém é de ninguém, são todos nulos. São todos à direita, são todos azuis, são todos tipicamente tolos. Aqui o que vale não é a palavra, não dita diga-se, mas a escrita, eterna e suprema palavra que põe todos abaixo. Quer saber, nem a escrita. Nada mais vale. Ninguém vale. Nunca mais serão o que eram se forem sempre como estão. Era uma vez não funciona, esta é a Era em que reclamar significa ser chato, falar significa dizer e discutir significa brigar, eu não quero viver nessa Era, quem em dera poder escolher. São todos filhos de Deus. São todos órfãos.

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Sobre drepo

Pedro Lacerda, filho de Robson Lopes e Marivalda Lacerda, do Vale do Jequitinhonha.
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